O mar amava a lua porque ela se refletia na sua extensa superfície.

Ele via ela, mas ela nem sabia que ele existia.

Esse mar tão gigante podia carregar dentro de si todo o amor que a lua precisava.

Ele podia lhe oferecer as mais diversas experiências, as mais diversas espécies de seres, desde os mais belos até os que se escondiam no obscuro de sua profundeza.

Todas as noites, sem exceção, o mar admirava a lua.

Admirava a forma como ela existia, e isso bastava.

Por mais que às vezes ela diminuía seu brilho em seu ciclo natural, ainda assim o mar encontrava nela detalhes tão belos que nem ela mesma podia imaginar.

Era um amor impossível.

O mar que amava a lua.

A lua que não era mar.

O reflexo dela unia os dois.

O reflexo dela unia o mar ao mais sincero sentimento que ele guardava dentro dele mesmo.

E esse sentimento doía, ardia, queimava, chorava, gritava querendo se fazer ouvir.

Mas, por mais que gritasse, o mar continuava silencioso e inexistente para a lua.

Essa coisa de querer, mas querer tanto que as forças para lutar acabam se perdendo.

Essa coisa de amar, mas amar tanto que chega a se tornar raiva, raiva de si mesmo.

Esse mar que amava, que ninguém amava, que virava pó aos poucos.

Que virava pó.

Aos poucos virava pó.

E virava pó.

Virava pó.

Pó.